Ecrits, écrit, écrit, tu le peux, je te le dis ! et ce cri qui enfle en moi, qui hurle : non ! je ne peux pas !
D’ailleurs… écrire ? la belle affaire, j’ai autre chose à faire. Les mots se sont fait la malle, j’ai perdu mes jeux de mots à deux balles, je te l’ai dit déjà, je ne suis ni rimbaud, ni verlaine, et comment dire : “je T’aime” autrement qu’en trois mots?
Ecrire pourtant, comme d’autre chantent, comme d’autre rient, comme certains crient… Oui j’ai envie…
Ecrire parce que c’est le chemin, ou le sentier, comme un destin d’aventurier. Flibustière des mot, ça le fait, non ? ou plutôt Corsaire, sabre au clair de lune, un poignard de plume défiant le page, blanche comme l(‘)armes de maux, ancre jetée ou encre posée sur désert de papier? Oserai-je encore tenter l’abordage? au risque d’un autre sabordage?
Je ne peux écrire à demi-mots, à quart de maux, je me veux entière, même si trop fière, égo surdimentionné ou coeur trop ravagé ? je ne sais… Ecrire, c’est ouvrir la boite de Pandorre, laisser l’essentiel se déverser. Approcher de la Vérité. Encore. Plus loin. Plus fort.
Ecrire c’est se mettre à nu, un peu exhibitionniste, et parfois je ne peux plus jouer à l’équilibriste…
Parfois…
Tu vois? J’ai perdu l’art de mes textes “mystères” que je déposais sur “poussières”, j’ai perdu et j’ai gagné à la fois, une autre facette de moi. Sourires…
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